Auteur/autrice : Alice Vissers

Aujourd’hui, j’ai assisté à la visite guidée FR de l’exposition Magritte/Folon des Musées Royaux des Beaux-Arts de Bruxelles.

Il me parait évident que Nina Cosco est dans la continuité du travail de ces deux artistes. J’ai acheté le livre de l’exposition pour m’amuser à ajouter un dessin de Nina Cosco à chacune des associations faites entre les peintures de Magritte et de Folon.

Je souhaite que l’œuvre de Nina Cosco soit un jour rassemblée dans un musée qui lui serait dédié. Son univers poétique me semble aussi puissant que celui de Jean-Michel Folon. Ses illustrations circuleraient d’un musée à l’autre et voyageraient à l’étranger.

Elle voit mes véritables qualités. Je traverse l’œuvre qu’elle crée.

Ils ne voient pas mes véritables qualités ! Je ne traverse en rien l’oeuvre qu’ils créent !

Tu as déplacé mon livre sur l’étagère de droite sans me le dire ! Tu n’avais pas le droit ! Je vais te punir sexuellement en criant sur toi pour que tu exprimes ta honte. À genoux, chienne ! Tu dois fournir du plaisir à l’organe qui me sert à t’aimer. Oui, comme ça. Plus profondément. Encore de longues minutes. Je n’ai pas envie que tu arrêtes. Sois satisfaite de ta prestation. Et surtout, ne recommence jamais un tel forfait ! Tu serais encore punie, plus sévèrement. J’aime crier sur toi. Je suis un homme. Je veux te faire pleurer et te faire ressentir des émotions qui te lieront à moi pour toujours. Je suis violent. Ma voix domine la tienne. Je te domine en tout. Couche-toi par terre. Retire tes vêtements. Caresse tes seins en pensant à moi. Je travaille sur mes notes sans te regarder, mais ça m’aide. Pensais-tu que je désirais autre chose qu’une chienne ?

J’ai écrit ce poème érotique en pensant à Christophe Van Rossom qui parle de Batman et de Catwoman dans son recueil Orion, de nuit. Dans la version de départ de mon poème, il y a l’idée que la femme-chienne se déguise en femme-chat avec une combinaison en latex et que l’on teste encore plus loin son potentiel animalier avec des oreilles de lapin.

La chienne est la chienne splendide du poème Le Cimetière marin de Paul Valéry, dont Christophe Van Rossom a publié un extrait en citation sur son blog.

L’organe qui sert à aimer est le cœur ou le sexe de l’homme.

Il est inutile de se faire stérile pour se protéger d’une grossesse non désirée issue d’un viol futur hypothétique.

Il est utile de se faire fertile pour déclencher une grossesse désirée issue d’un rapport sexuel consenti avec son partenaire.

Ce sont des jumelles !

Être dégoutant qui baise des putains qui enfantent en plusieurs morceaux dans des bières d’alcooliques ! Il n’y a rien de plus vrai que le Mal aviaire qui détruit les nids. Il se trompe, et de loin ! De mon sabre abimé, j’enfante la rouille sur ses repas. Je chante les fouilles de son trépas. J’enchante les foules de ses exploits !

J’aimerais vivre ma vie sans l’ombre d’un procès, l’ombre d’une plainte, l’ombre d’un scandale, l’ombre d’un pétale de fleur qui ne cherche pas à me protéger des rayons du soleil.

Vous me voyez manger une pomme juteuse face à vous essayant d’entamer un dialogue avec vous en vue de nouer une amitié basée sur le respect de nos talents.

« Prenez le large, idiote ! Lisez Lettre à un jeune poète ! Mangez une fourmi, je ne sais pas moi, écrivez ! »

« Si je mange dix fourmis, produirais-je un meilleur texte que si j’en mange une en ayant coupé une patte à la deuxième que j’ai saisie ? »

« Je ne vous répondrai plus ! C’est à vous de trouver davantage de questions si c’est votre façon de construire un texte poétique ! »

« Si je mange cent fourmis, mais que la quatrième possède une patte qui aboutit sur une case d’un jeu d’échec, vais-je perdre la partie ? »

« … »

« La partie manquante de la patte coupée de ma première question. »

« … »

« Mais je me souviens vous avoir demandé si vous vouliez un verre d’eau lorsque vous sembliez assoiffé après votre cours. Il y avait une fourmi à l’intérieur, volontairement placée par mes soins, dans votre verre. Elle se débattait parfaitement au milieu de la lentille de l’eau lorsque je l’ai regardée diaboliquement pour la première fois, avant de vous tendre le verre de mes mains douces et propres sans vous ne le sachiez. »

Vous auriez dû venir à cheval. Vous auriez choisi son nom avec une grande attention. Non, je n’ai pas envie d’attribuer un nom à cette fourmi ! Vous ne comprenez rien. Il serait vain de tenter de nommer tous mes cheveux. Les noms doivent être économisé. Quelle beau cheval ! Quel bel enfant ! Je ne m’inquiète de rien.

« Apporte les bons, les nombreux chevaux, grâce auxquels je pourrai en récitant imaginer des énigmes. Puissions-nous par des voies aisées traverser tous les chemins difficiles, trouver aujourd’hui même un gué menant au large! »

Ŗk-Samhitā, X.113.10 (Citation choisie par Christophe Van Rossom)

Je suis polie sur d’autres faces. Retournez-vous pendant que je me déshabille ! Comment osez-vous me regarder ? Je me trouve dans le vestiaire des femmes. Vous n’en êtes pas une ! Le sacrifice de votre masculinité est nécessaire pour que je puisse tolérer votre présence en ce lieu. Reculez ! Ne me touchez pas ! Vous êtes si proche que je ressens votre souffle comme une caresse plus douce que celle de l’eau qui façonne les galets. Posez vos pieds sur le carrelage sans faire remuer vos orteils dans vos chaussures. Le contact est froid. Je ne tolère pas l’agitation. Le chien agite sa queue en battant l’air que sa patte méprise. Regardez, je suis capable de vous serrer la main en formant des ondulations à partir de votre corps lorsque mes seins sont correctement maintenus en place. Votre main est moite et vous sentez la transpiration. Quel dommage que vous n’ayez fait aucun effort !

S’éloigner du monde environnant dans une profondeur partagée où il reste plus de 80% d’espèces à découvrir n’est pas à la portée de tout le monde.

Le commun des mortels n’a pas assez de souffle pour arrêter le temps.

S’étendre sur la paresse de l’autre revient à servir un beau discours sur une caractéristique fortement décriée dans ces circonstances précises où deux corps se trouvent étendus l’un sur l’autre.

Mon amour me caresse comme une lampe. Il formule des souhaits auxquels je réponds.

Les silences que l’on présage au détriment des vrais amants se confondent dans le paysage lisse de la chance. Les vrais amants rompent leur pain en ne perdant aucune miette de leur bonheur.

L’enfant s’assure que le cocher viendra lui apporter des litres à faire pâlir le premier verre de lait.

Les peluches de mon étagère souffrent parfois d’un déséquilibre latent qui leur donne un semblant de vie.

Vittoria est une femme d’une grande beauté dont les tatouages préhistoriques n’ont d’autre but que de faire de son corps complet une grotte à explorer en surface. Son nu est le plus commenté de l’Histoire de l’art. Je l’ai commenté mille fois, en messages, en mots, en pensée, en regards, en délire, en larmes, en souffrance, en trahison, en folie, en le bonheur intact de la revoir un jour. Cet être d’une maturité prodigieuse est une grande amie pour moi. Je regrette de ne pouvoir l’inviter dans sa parure de nudité à mon mariage fastueux. Le code vestimentaire de sa lettre d’invitation indique qu’il faut se vêtir d’étoffes précieuses.
L’église dans laquelle j’épouse mon amour est une grotte devant laquelle on marque un arrêt avant d’entrer. On lui demande « Puis-je vous explorer ? M’est-il permis de passer ma main sur vos dessins anciens ? »
Elle s’éclaire de l’intérieur pour projeter ses tatouages sur nos registres pariétaux. Je regarde mes doigts dans le soleil pour voir la couleur rouge qu’elle porte si bien. Elle est le témoin de cette couleur que Wéry a retrouvée pour Carpaccio qui l’avait lui-même trouvée pour Vittoria.

Il attire à lui l’amour qui lui est destiné.

Son corps est fin et délicat. Il est comparable à un petit vélo pour bébé.

Son visage est un ovale rouge aux ponctuations malicieuses. Il s’agit d’un masque.

Il lui faudrait un enfant qui, pédalant, pourrait les ramener à moi pour toujours.

Écrit par un nom surfait sur une note fragile, l’amour déchargé de l’illuminante beauté enfante de sa main les sourires malins des presqu’hirondelles. Ses multiples tentatives pour appeler un poète ivre l’ont jetée féroce au cœur de cette noce. À l’aube de sa treizième année, l’histoire s’est retirée de la carte. Elle médite pour vivre un seul instant, à elle seule, cachée. Je suis à toi ô poète du temps. Les opéras que je chante pour toi naissent dans les plis de mon tempérament, rieur, doux, heureux de souhaits que l’on formule à temps. À moins que la vie n’efface les traces de mes effacements, je prédis qu’en ce moment, tes chaussures de même pointure impriment des formes sur la neigeuse colline.

Occupée à caresser les coquilles des joyaux de Pâques, préoccupée par leurs cernes vagues, je donne une date à l’éclosion du printemps. Mes mains douces et aimantes te caressent ensemble pour que ton être s’assemble sur le mode éternel des épuisants discours. Personne ne pensait que la petite fille s’éloignant avec des provisions trouverait un jour son livre pour danser joyeusement sous les rayons de la seule saison qu’elle attend avec son bâton, odorante, comme le bout d’une fougère venue des temps anciens que sa famille recouvrait de frondes sur un motif balisé de strass. Rubis, saphir, Aphrodite, rouge, Sappho rougit à cette couleur qui se transmet de mot en mot, chargée d’une erreur, par diffusion véloce durant sa nuit personnelle.

Lumineux instants mêlant couleur et douceur, je vous appelle de toutes mes forces en tapant très vite sur un tambour, battant mon émotion, perdue, dans les hauteurs de cette crue. J’ai si mal que les appels fréquents des bouches de mes enfants me traversent par les mauvaises portes que je détiens ouvertes face à la falaise donnant sur la mer déchainée. Sourires perdus au pire de cette crue, je vous retiens d’une main qui trace des traits convexes. Eaux dormantes, vous m’avez ravi les motifs de mes insomnies lorsque, déployant vos fastes lenteurs, le château de ma progéniture s’est effondré sur un mode lent et douloureux. Surprise attentionnée, adieu enfant caché ! Je te voulais petit, toujours petit, petitement précoce.

Poétesse discrète, tu es capable durant la mort, souvent, après que le rythme des salles de musique ait été dispersé par les derniers auditeurs, de reprendre seule l’air que l’orchestre donnait à écouter pour le rallonger d’un rappel que tu t’adresses pour te faire oiseau. Un homme drapé dans la nuit d’une loge ignorée de tes regards t’observe. Il déplace le sien d’un endroit à l’autre de l’espace en respectant le mystère des velues poussières qui réagissent à la voix et à ses soupirs chargés d’humilité.

L’écurie protégeait l’épouse patiente de sa moitié falsifiée. Jument punie, immonde, l’érection d’une tombe lui permit de créer, au coeur de cette vue longue, une oeuvre télescopique, traquée par un voyeur qui l’observait tranquillement quand elle se déplaçait d’une salle à l’autre de l’espace éducatif. J’ai lu les textes en associant à leurs noms propres des chiffres modestement tracés. Il n’y a pas l’ombre d’une question lorsque la pluie de matières sèches témoigne dans un crépitement ardent que l’épouse fidèle, de ses mains, modèle les bonshommes aux trois boutons. Mon œuvre est si longue que le temps la féconde à la moindre seconde. J’ignore si ces propos aux lèvres de mon Amour, sont une pluie de détours où l’embrasser. Le dédale de ses finances tourne plus haut que les hélices des machines sveltes des années lumières. Le labyrinthe de cette tour n’a pas plus d’invités qu’un seul homme à la fois.

La chambre ardente était éteinte aux yeux de plainte des ans fantômes de nos feuilles blanches. J’ai cru bon de lui soumettre l’impossible au millimètre d’un petit amas futile qui d’un fragile équilibre, touché au coeur des villes, aime briller en son absence. L’amas gît d’aimer, modestement poussé par de petites flottes d’air. Il se promenait lentement, en approchant le travail d’un avion prêt à s’abattre sur l’illusoire primate assuré à un clocher. Sans que la course ne soit requise, le primatologue se lança tout droit, au péril ou au trépas, de son chemin de croix. La race observée de près, gymnaste de l’an grec, est nue pour lutter à mort. Le singe que l’on ne voit pas, se jette du haut du toit. Sur la pointe du clocher, un très petit oiseau s’est trouvé un espace tranquille pour faire son nid à trois œufs, une nouvelle fois, trois oeufs qu’il perdra dans son cauchemar animal.

L’épanouissement passe de temps à autre d’une fleur à l’autre, abeilles lointaines autour du cœur odorant.